«No voy a echar a mi hijo a la calle. ¿Qué clase de padre sería después de todo esto?» Declaró Francisco

Francisco se sentó pesadamente en el sofá desgastado, con las manos enterradas en su cabello, su mente llena de incredulidad y enfado. La habitación estaba tenue, iluminada solo por la luz parpadeante de una lámpara, proyectando largas sombras que parecían hacer eco de su desesperación. Frente a él, su hijo, Jaime, dormía plácidamente, ajeno a la tormenta que se gestaba más allá de sus sueños.

Había sido un año difícil para Francisco. Tras perder su trabajo en la fábrica debido a la reducción de personal, había luchado para llegar a fin de mes. Su esposa, Alejandra, lo había dejado poco después, alegando que necesitaba «encontrarse a sí misma» en algún lugar lejos de las presiones de sus finanzas en declive. Francisco se había convertido en padre soltero de la noche a la mañana, y el peso del mundo parecía recaer completamente sobre sus hombros.

Su madre, Rosa, inicialmente les había ofrecido un lugar donde quedarse. Francisco había dudado en aceptar, conociendo el temperamento de su madre y sus estrictas maneras. Pero sin alternativas reales, se había mudado a su pequeña casa de dos dormitorios en las afueras, esperando que fuera un arreglo temporal.

Las cosas habían comenzado bastante bien. Rosa mimaba a Jaime, su único nieto, y parecía haberse suavizado con la edad. Pero a medida que las semanas se convertían en meses, su paciencia se agotaba. Comenzó a quejarse del ruido, del desorden, de la constante presencia de un niño pequeño alterando su hogar ordenado.

Las discusiones entre Francisco y Rosa se volvieron más frecuentes y más acaloradas. Las quejas de Rosa se transformaron en críticas severas sobre cómo Francisco criaba a Jaime, y los intentos de Francisco de defender su paternidad solo alimentaban el fuego.

Entonces, una noche, todo llegó a un punto crítico. Rosa irrumpió en la sala, su rostro rojo de ira, sosteniendo un jarrón que Jaime había derribado accidentalmente.

«¡Esto es el colmo, Francisco!» gritó, su voz temblorosa de rabia. «¡No puedo vivir así, en un caos constante! ¡Quiero que tú y Jaime salgan de mi casa mañana!»

Francisco levantó la vista, atónito. «Mamá, por favor, no puedes decir en serio eso. ¿A dónde iríamos?»

«No me importa a dónde vayas, pero no puedes quedarte aquí», respondió Rosa, sus ojos fríos e inflexibles.

Francisco sintió un impulso de protección hacia su hijo. «No voy a echar a mi hijo a la calle. ¿Qué clase de padre sería después de todo esto?» declaró, su voz firme a pesar del temblor de sus manos.

Rosa se dio la vuelta, su decisión tomada. «Entonces encuentra otro lugar para ser ese tipo de padre», dijo, su voz desprovista de emoción.

A la mañana siguiente, Francisco empacó sus pertenencias, sintiendo un nudo en el estómago. Había llamado a algunos amigos, pero todos eran incapaces o no estaban dispuestos a acogerlos. Los albergues estaban llenos, y la única opción que quedaba era su coche.

Mientras aseguraba a Jaime en el asiento trasero, rodeado de sus pocas posesiones, Francisco sintió rodar una lágrima por su mejilla. No estaba seguro de lo que deparaba el futuro, pero sabía que tenía que seguir luchando por su hijo, incluso si eso significaba enfrentarse al mundo solo.

Pasaron esa noche en el coche, aparcados en una calle tranquila bajo el tenue resplandor de las farolas. Francisco abrazó a Jaime, susurrándole promesas de un mañana mejor, un mañana que no sabía cómo cumplir.