Mis Parientes Tratan Mis Casas Como Si Fueran Suyas

Cuando mis padres se divorciaron, yo era solo un niño. Mi padre, Juan, se mudó a otra comunidad autónoma, y mi madre, Marta, se quedó conmigo y mi hermano menor, Roberto. La vida nunca fue fácil, pero nos las arreglamos. Avanzando un par de décadas, me encontré en una situación que nunca imaginé: heredando múltiples propiedades tras las muertes repentinas de mis padres, hermano y abuela.

Todo comenzó cuando mi padre falleció de un infarto. Se había vuelto a casar y tenía otra familia, pero me dejó su antigua casa en Galicia. No lo había visto mucho a lo largo de los años, pero la casa estaba llena de recuerdos de las pocas veces que pasamos juntos. Solo unos meses después, mi madre murió en un accidente de coche. Me dejó su pequeño apartamento en Madrid, donde había crecido. Luego, como si el destino no me hubiera golpeado lo suficiente, mi hermano Roberto sucumbió a una enfermedad rara, dejándome su piso en Valencia. Finalmente, mi abuela Carmen falleció pacíficamente mientras dormía, dejándome su encantadora casita en un pueblo rural de Castilla y León.

Cada propiedad era un doloroso recordatorio de los seres queridos que había perdido. Pensé en venderlas todas para escapar de los recuerdos, pero algo me detuvo. Tal vez era el sentido del deber o quizás una forma de mantener vivos sus espíritus. Fuera lo que fuera, decidí conservarlas.

Ahí fue cuando comenzaron los verdaderos problemas.

Mis parientes empezaron a tratar estas casas como si fueran suyas. Mi primo Enrique fue el primero en mudarse a la antigua casa de mi padre en Galicia. Dijo que necesitaba un lugar donde quedarse temporalmente mientras arreglaba su vida. Estuve de acuerdo, pensando que sería un arreglo a corto plazo. Los meses se convirtieron en años y Enrique no mostró señales de irse. Incluso comenzó a hacer cambios en la casa sin pedirme permiso.

Mientras tanto, mi tía Ariana se mudó al apartamento de mi madre en Madrid. Afirmó que necesitaba estar más cerca de su trabajo y que solo sería por unas semanas. Esas semanas se convirtieron en meses y pronto actuaba como si fuera la dueña del lugar. Incluso alquiló una de las habitaciones a una amiga sin decírmelo.

El piso de Roberto en Valencia se convirtió en un lugar de vacaciones para varios miembros de la familia. Cada vez que intentaba visitarlo o revisarlo, ya había alguien allí. Lo trataban como un hotel gratuito, dejando desorden y nunca contribuyendo al mantenimiento.

La gota que colmó el vaso fue cuando mi tío decidió mudarse a la casa de mi abuela en Castilla y León. Dijo que quería «cuidar» el lugar pero terminó usándolo como almacén para sus trastos.

Me sentía atrapado y abrumado. Estas casas se suponían que eran santuarios donde podía recordar a mis seres queridos en paz. En cambio, se habían convertido en campos de batalla para disputas familiares y parientes aprovechados.

Intenté hablar con ellos, explicándoles cuánto significaban estos lugares para mí y cómo sus acciones me estaban afectando emocional y financieramente. Pero mis palabras cayeron en saco roto. Veían las propiedades como oportunidades en lugar de espacios sagrados.

Finalmente, no tuve más remedio que tomar acciones legales. Desalojar a miembros de la familia fue una de las cosas más difíciles que he tenido que hacer. Rompió relaciones y creó brechas que quizás nunca sanen. Pero no podía seguir viviendo en esta pesadilla.

Ahora, las casas están vacías, cada una un monumento silencioso a las personas que he perdido y a la familia que he alienado. Los recuerdos siguen ahí, pero están manchados por el caos que sobrevino.

En retrospectiva, tal vez venderlas todas hubiera sido la mejor opción. Al menos así no estaría atormentado tanto por los recuerdos como por las consecuencias con mis parientes.