«Cuando llegamos a la cabaña, la valla y la puerta ordenadas eran engañosas»

Cuando Francisco, Raúl, Miguel, Marta, Zoe y Victoria planearon su escapada de fin de semana a una antigua cabaña rústica en la ruralidad americana, buscaban un escape del ajetreo y el bullicio de la vida urbana. El anuncio en línea prometía un retiro pintoresco y aislado, perfecto para que un grupo de amigos se relajara y reconectara. Las fotos mostraban una encantadora cabaña rodeada de bosques frondosos, con la promesa de paz y tranquilidad. Sin embargo, la realidad pintaba una imagen muy diferente.

Mientras subían por el estrecho y sinuoso camino que supuestamente llevaba a su retiro idílico, lo primero que les llamó la atención fue la valla y la puerta ordenadas que marcaban la entrada de la propiedad. Eran sorprendentemente modernas y bien mantenidas en comparación con la maleza salvaje e indomable que habían pasado en el camino. «Parece que llegamos al lugar correcto después de todo», comentó Miguel, con un tono de alivio en su voz mientras maniobraba el coche a través de la puerta.

El grava crujía bajo las ruedas mientras se acercaban a la cabaña. Se alzaba desolada, en marcado contraste con la valla bien cuidada. La casa era evidentemente antigua, los paneles de madera desgastados y deformados por el tiempo. El jardín era un enredo salvaje de hierba y malezas, la naturaleza reclamando lo que una vez fue domesticado. «Tiene… carácter», dijo Marta, tratando de mantenerse optimista mientras descargaban sus bolsas.

A medida que caía la tarde, los amigos se acomodaron, encendiendo un fuego en la antigua chimenea de piedra y desempacando sus provisiones. El interior de la cabaña estaba tan descuidado como su exterior, motas de polvo bailando en los rayos de luz que se desvanecían y que atravesaban las ventanas sucias. Intentaron sacar lo mejor de la situación, llenando el espacio con risas y el tintineo de los vasos.

Pero al caer la noche, el aislamiento que una vez pareció una bendición comenzó a sentirse más como una maldición. La cabaña, tan alejada de cualquier atisbo de civilización, se sentía pesada bajo el manto de la oscuridad. Ruidos extraños—ramas rasguñando las ventanas, los inquietantes crujidos de una casa vieja asentándose—resonaban por las habitaciones, amplificando su inquietud.

«Es solo el viento», intentó asegurarles Raúl cuando un golpe particularmente fuerte sobresaltó a Zoe, haciendo que derramara su bebida.

Incapaces de dormir, Victoria sugirió que contaran historias de fantasmas, un intento de aligerar el ambiente. Uno por uno, compartieron relatos, cada historia más escalofriante que la anterior, la risa mezclándose con miradas nerviosas hacia los rincones llenos de sombras de la habitación.

Era ya pasada la medianoche cuando lo oyeron: el sonido inconfundible de la puerta abriéndose y cerrándose. Paralizados, escucharon cómo los pasos se acercaban a la cabaña. La manija de la puerta tembló suavemente. Francisco agarró lo primero que encontró, un libro pesado, y se posicionó, listo para defender a sus amigos.

La puerta se abrió de golpe, y una figura se perfiló contra la luz de la luna. Era un anciano, sus ojos salvajes, su ropa harapienta. «Necesitan irse», dijo con voz ronca, urgente, temblorosa. «No es seguro aquí después del anochecer.»

Antes de que pudieran responder, un aullido escalofriante resonó entre los árboles, no animal, no humano—algo más. Los ojos del anciano se agrandaron de terror. «Demasiado tarde», susurró.

Lo que siguió fue un torbellino: una carrera por la seguridad, gritos que perforaban la noche, los profundos y perturbadores sonidos del bosque cerrándose a su alrededor. Nunca vieron lo que acechaba en las sombras, pero no todos lograron salir. Cuando finalmente amaneció, solo Miguel, Raúl y Victoria emergieron del bosque, sus rostros vacíos, cambiados para siempre por los horrores de la noche.

La cabaña permanecía silenciosa, la valla y la puerta ordenadas burlándose de ellos con su promesa de seguridad mientras se alejaban, para nunca regresar.